Elle mange sans assiette

C'est une histoire d'amour. Une qui dure. Soixantes ans déjà.

Passe la une cuillère et elle la laisse tomber mais elle ouvre ça bouche pour une fourchette garnie.
Elle griffe quand elle se fâche ou mord dans ta main, elle nage dans l'oubli, danse et chante des chansons inconnues quand il souffle son quartetharmonica.
-Là, là, là....
La main droite en l'air.

Elle ne sait plus qu'elle l'aime, frotte son nez au col de sa veste.
Elle frisonne mais tourne ça tête quand il dit:
-N'est ce pas, chérie?
et attend en vain aux mots du temps jadis.